Bah, creía que sería más difícil, pero el cerrojo parece no existir cuando te abro. Y ahora…Heme aquí (wait) después de haberme contemplado por un segundo en el canto de la cucharilla que le roba el calor a un vaporoso y reconfortante té de frutas del amor traído del corazón de las mercancías de la antigua Constantinopla divagando mientras el rezo a la cosecha del desierto me acompaña sobre cómo empezar a ocuparte…
…baúl acordeón.
Vaya…es espiritualmente excitante ver cómo el vapor de agua, ahora por momento humos de un rito que clama a Gaia para que llore, empaña mis gafas cada vez que intento drogarme sin drogaína con una infusión que parece hecha con la sangre de una frambuesa… ¿Qué agradable no?
Hehe…lo siento, se que no venía a cuento ahora que me riese; es solo que mientras esquivo al vacío e intento ignorar el olor a agujero de gusano y a estrellas y universo de que se colma mi baúl acordeón me he acordado del origen de mi bautizo como míster por un demonio hijo de Ares.
Y es que oyendo flautas que suenan a flechazos de caza, unas tubular bells que se abrazan a las voces de la oración a la lluvia de Kothbiro hoy me arrodillo para reconocer lo que en tierra árida de una supuesta historia (imagínatela) de chamanes sería un milagro, pero que ayer, mejilla frente a mejilla no lo fue: dos nubes con pestañas y pupilas dejaron caer el agua de mar sobre mi cara y entonces…vamos, que lloré.
¿Y sabes qué pasó? (hubiese dicho yo a mi padre si fuese a él al que le estuviese contando el cuento después de días preparando mi Delorean).
Que fui cuna, ya en la fabricación de mi baúl acordeón, de dos citas célebres, únicas, exclusivas, amisticias, amistosas, amicales, portentosas, entrañables, fieles, no explicables:
Ríe, que es gratis. (Podríamos obviar por supuesto el prólogo de esa novela constituida por esas cuatro palabras, que a fin de cuentas, no vendría a decir mucho más que “creo que no tengo mucho que decirte, salvo que lo especial tuyo salta a la luz y reside precisamente cuando estás alegre, feliz y pasándotelo de putísima madre con los amigos o con otras personas”; esto, es lo menos importante). ¿?¿?
La otra, me proporciona alimento para dar de comer a ese agujero negro en el fondo del baúl que traga palabras metáforo-no/sense pues y que lapida el granizo que congela mi duramadre más literaria para dar paso a más mercurias elugubraciones:
¿Te has dado cuenta la poca diferencia que existe entre amenizar y amenazar?
Sí, bueno, me pillásteis la trampa; no vale mezclar lo viejo con lo nuevo, el violín con el acordeón, polvo y ácaros con té en polvo, pero (wait)
[mi taza, ahora vacía, flota en el ambiente como el perfume que te echas pero no recibes y queda en el aire, para los muertos, y huele a romance a los 10 años con una niña guapa del desierto, una futura reina mora a la que miras y no besas porque su padre te cortaría las manos y el alma si profanases la boca de su sultana sin antes haber ordeñado su camella, lavado sus pies y los de su esposa y crecido y curtido como un hombre digno del derecho a crear su propia prole. Sin embargo, al oler la taza por segunda vez, no huele a más que té de frutas del amor adulterado por un generoso chorro de miel de cien mil y una flores]
debéis reconocer que parte de la culpa de que yo escriba esta locura sano y salvo, en una buena cama, caliente y con una perra a mis pies que sueña con tener una crepitante chimenea a los suyos, sois vosotros cabrones. Los que no faltásteis. Esos con los que trapicheo sueños y pruebo a piratear capítulos de mi futura vida para que, con spoiler por delante, estemos preparados para lo que pueda suceder. Mis amigos.
Hoy vosotros comenzáis a tornar el aroma de baúl acordeón. Espero llegar antes de que necesitéis algo, para seguir escribiendo.
¿Demasiado arroz para tan poco pollo? ¿Demasiadas palabras para acordarme de vosotros un día y dar gracias y ya...? Puede.
Astra las estrellas astrománticos!
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